Eh oui, c’est le temps de la transhumance, pour les ânes comme pour les bêtes à poil et à cornes. Donc, on monte quelques jours sur les hauteurs cerdanes,



dans ces montagnes immortelles ( bon, d’accord, banalité de comice agricole !) chantées par des générations de pyrénéens et de catalans, en particulier ( tiens, allez voir, pour les amateurs de cuistrerie, Jacint Verdaguer, monument de la poésie catalane, et son poème-fleuve Canigo – et les avis divergent à ce propos…-).




Alors, on va un peu laisser reposer la toile de rondins, faire quelques esquisses entre deux balades ( ou ballades ?), méditer sur l’incommensurable folie des hommes ( mais oui, mais oui !), pester contre la droite éternelle qui gouvernemente un pays avec des réflexes d’enfant gâté en fin de maternelle ( «  c’est pas moi, Monsieur, c’est lui ! »), enrager contre le massacre incessant des innocents, vénérer les anges terrestres, comme Aun Sang Su Kyi, et vous dire à bientôt, parce que là où l’on va, on ne sera pas en compagnie d’Aristide-Désiré-Sosthène-Léonce !
Et pour vous donner l’eau ( ou le vin) à la bouche, on ajoute aux daguerréotypes de nos montagnes régalées le tableau d’un peintre hélas trop méconnu, Combas, et ça s’appelle Bacchanales avec gros Bacchus : pourrons-nous encore les fêter longtemps ?



Allez, si tout va bien, on reviendra pour la Sainte Juliette : normal pour un impénitent Roméo ; et donc, portez-vous bien. Quand même.