Allez, oui, on va y aller, défiler. Sur le coup de 6 heures, après la traditionnelle heure sombre. Mais oui, mais oui, derrière le drapeau, même si les drapeaux, il faut souvent les considérer avec circonspection : après tout même Vichy disait représenter la Nation ! ( Bon, oui, on fait encore un peu dans l’emphatique amphigourique patriotrard, et on va se faire tomber à bras raccourcis sur l’échine bien racornie par les internationalistes de tous poils et de toute plumes ! Et alors ? Et si on l’était , aussi, internationaliste ? «  C’est la lutte finale » ? J’espère…mais l’espoir fait vivre et sourire les sots, disait mon vieil ami le sage oriental Mitja !)
Alors, on a regardé, comme ça, par intermittence, pendant la conversation amicale qui réunissait quelques ânes de toutes les pâtures près d’un abreuvoir catalan, le FAMOUS  défilé dit « des Champs Elysées », avec de la nouveauté à la pelle mécanique, l’Odaslique en tailleur et toute timide, semblait-il, en tête, et les casques bleus, et les chœurs des armées, et quelque bons autocrates plus ou moins orientaux ( ah, quel doux euphémisme, autocrate ! Comme l’étaient Caligula, Gengis Khan, Shaka Zoulou ou Pierre le grand, voire Frédégonde et Brunehaut- pourquoi les femmes seraient-elles en reste ?), et Tatie Rosy, et le boutefeu, et des parachutistes, et tout et tout. Tout sauf …l’Homme de Sable,



« cloué au lit » comme disent les gazettes – ah, la belle métaphore sadienne, et le malade ministériel en Christ crucifié sur les croix de guerre !- Malade, donc, d’une douloureuse maladie ( en général, c’est le propre des maladies, d’être douloureuses) de dos, qui va, selon les gazettes, de la sciatique à l’hernie discale, en passant bien sûr par l’inévitable mal psychosomatique d’ordre politique, et de rappeler les antécédents dans le martyrologe des Premiers-Ministres de Nos Majestés Républicaines, Barre, Rocard ( ah, les coliques de Rocard ! Quel symbole, dans la relation avec Mitterand ! comme si le corps douloureux de Rocard avait voulu dire à Tonton ce que l’esprit ni la voix ne pouvaient proférer : «  vraiment, Monsieur Mitterand, vous me faîtes… ») et même Raffarin, l’ineffable, rondouillet et patelin Raffarin, eh bien tous, ils ont subi le syndrome de la premierministrite !
Alors, on va spéculer, sur cette absence, si mal venue pour les deux meilleurs ennemis de l’umpèterie pancratienne ! et ça va jaser dans la partie de jardin au palais élyséen. Mais non, il est vraiment malade , notre Homme de Sable,


puisqu’il a même dû renoncer à une course automobile, qui est son dada ( façon de parler) préféré ! et pendant ce temps, on se gobergera aux frais de la nation et de la république, bonnes filles ! certains transpireront leurs seringues sur les hauteurs pyrénéennes, perchés sur leurs vélos atomiques ! et l’âne, lui, pensera à la journée d’hier,  et celle d’avant hier, où il laissé dériver sa toile de rondins, sans le moindre grignotis, parce qu’il était en grand colloque asinesque, et qu’il en encore remplie de joie et d’émotion, pour tout dire ! et il embrasse encore très fort ces bourricots et bourricotes,  dont certain étaient venus, sabots un peu usés mais pelage encore si bien lustrés, sans parler de l’organe resté souverainement puissant,  même du piedmont de l’autre massif, du côté du grand lac suisse ! Mais ça y est, on est revenu  à la veille ; et on retricotera demain, après-demain et les autres jours. En attendant, que vous ayez défilé ou non, farnienté ou non, trinqué ou non, galopé ou non, baudouiné ( oui, oui, oui !), portez-vous bien. Quand même.