Il y a des ânes partout, j’en sais quelque chose. Et des humains plus bêtes et méchants que des ânes, ça aussi, j’en sais quelque chose. En Catalogne, on croyait depuis peu avoir ajouté une spécialité à celles qui nous distinguaient déjà, à savoir, la sardane,

la cargolade,
 



le Canigou,





les rousquilles,
 

j’en laisse pour une prochaine fois, parce qu’il y aura –- c’est toujours suspendu à la décision ou non du Pancrate doré de déclencher ou non la guerre nucléaire ( et puis il y a l’autre comique troupier,, le barbichu rigolo de la Perse, qui a toujours l’air de bien se gondoler, et qui, comme ça, en rigolant, profère des horreurs aussi grosses que les fastes passés de son pays, qui sont grands, et donc, tout de même infiniment plus dangereux que le Pancrate, qui, bon, soit…………)- une prochaine fois, donc, où je barbouillerai ma toile de rondins de choses sur mon pays, les terres catalanes - mais non, mais non, ce n’est pas du nationalisme étroit - pourquoi ? Il peut être autrement qu’étroit, le nationalisme ?- , c’est, comment dire ça ? l’amour de son terroir - et on dirait du disciple de Francis Jammes –- et mille gloires lui soient rendues, à l’Orthézien qui a écrit des poèmes pour nous les ânes, et une prière, je crois, mais je ne la trouve plus dans mon étable, pour aller au paradis avec les ânes, viens Francis, on broutera les chardons bleus ensemble ! -. Et point.
        La spécialité, vous la connaissez depuis la votation communale du tumultueux mois de mars, ce sont les chaussettes, qu’elles soient propres ou sales, trouées ou non mais surtout bourrées de bulletins de votes - tiens, de chaussettes, passons aux culottes, comme on passe du coq à l’âne ( et celle-là, non plus, je ne pouvais pas la rater, même si je préfèrerai toujours l’âne au coq ), en passant, comme ça, par hasard, devant la télé, j’ai assisté à un petit épisode franchouillard ( synonyme de honteux, dégradant, ignoble, etc., tout ce dont on peut qualifier un politicien minable  - non, non, ils et elles ne le sont pas tous, mais enfin, il y a quand même concurrence -) où, au Palais Bourbon –- quand même- un « député » ( de droite naturellement) enjoignait à la Madone ( oui, à elle, à Ségolène !) de s’occuper de ses culottes, si elles étaient propres ou non - ce n’est pas le verbatim, mais l’esprit du texte y est, et le dégoût qu’il inspire aussi-, et en plus, il en était fier, le pitre odieux, aristocrate de surcroît : Robespierre n’en aurait –il pas assez raccourci pendant cette terreur pourtant si honnie, alors qu’elle a fait moins de morts –- non, ce n’est pas pour l’excuser, on n’excuse pas l’horreur !- que les Versaillais n’en ont fait en une semaine, à tour de bras, dans les rues de la Commune de paris, fusillant les communards comme on fauche les blés : qui déshonore la République et la Nation, alors ? -,
Et donc la chaussette est devenue aussi célèbre que la sardane et la procession de la Sanch –- en plus, les dates se chevauchaient !- et que ce monument qui n’a presque rien à envier à ceux de la Corée du Nord, du Kirghizistan  ou de la Mongolie extérieure –( et non ! pour cette fois, je n’ai pas de photo ! Dommage, car il en vaut la peine, le monument !), à la gloire du –- je cite, comme on dit dans les grands journaux- « ministre mort pauvre » : vous vous rendez compte, tout ce que ça dit, cette petite dédicace, tout ce qui est chargé en sous-entendus : cela méritera bien une prochaine divagation asinière, non ?
Eh bien voilà qu’on va y ajouter les ciseaux, au catalogue des objets de la catalanité ! les ciseaux d’Anastasie,
 

Anastasia, comme le chantait presque le divin Cloclo, parti au paradis des allumés, les ciseaux de la censure ! et ça passe presque inaperçu dans le long fleuve tranquille de la SPQR ! Mais l’âne, qui va son train, lentement, et qui l’air de rien, ouvre ses yeux, a lu l’histoire, simple, effarante, effondrante, abyssale, de fait : dans une très jolie petite ville au cœur de la Catalogne-Nord, cette ville qui abrite le plus beau joyau, ou l’un des plus beaux, de l’art roman, Cuxa,


cette ville qui s’enorgueillit à juste titre d’avoir accueilli l’immense artiste qu’est Pau Casals,
 

musicien génial, humaniste profond et grand créateur de sardanes, celui-ci fuyant la bêtise au front de taureau de la dictature franquiste,



eh bien, cette ville a changé d’édiles à la dernière votation, et a basculé en sens inverse du balancier national, c’est dire qu’elle est passé de gauche à droite. Et donc, le nouveau consul en cap, qui est bien implanté, comme on dit, dans les sphères du pouvoir lutécien, puisqu’il travaillerait très près du ministre du travail, vous savez, celui qui est très gentil, qui veut nous faire travailler jusqu’à 86 ans et plus, qui se réclame bon maçon – et pas très franc aux dires même de son chef, l’irascible, pour le coup, Homme de Sable-, le nouveau maire, donc, il a plus ou moins empêché une expo de photos de citoyens – qui avaient tous donné leur accord- parce que sur ces photos, style trombinoscope, il y avait quelques figures de l’ancien conseil municipal, qui, lui, était de gauche, et en particulier, la photo de l’ancien maire ; cette photo, elle était sur une affiche qui s’appelait Visages d’ici et d’ailleurs,


et annonçait la Fête sans frontières. Et donc, sur – comment dire ?- forte recommandation du nouveau maire, l’affiche a été retirée, le travail enfoui, et donc le pote au ministre du travail ne reculant devant aucune stalinade – le Dougachvili et son Kominform sont internationaux et ont déplacé les lignes !- a pu proclamer que «  la voie de la sagesse » avait été choisie et que bien sûr la municipalité soutenait totalement la Fête Sans Frontières ! Le jocrisse ! En matière de tartufferie, Molière n’avait écrit, avec son chef d’œuvre, que le premier épisode !
Et voilà, plus d’affiche, plus de visages de dangereux gauchistes sur les murs de la ville de Pau Casals et de l’abbat Oliba, l’inventeur de «  Paix et trêve » au Moyen-âge : dormez tranquilles, braves gens, Big Brother est de retour, et il est de droite. Et, tant bien que mal, portez-vous bien. Quand même.