Allez, je savais bien que ce jour arriverait, je le sentais venir, et voilà, voilà, c’est le 4 janvier, et l’âne est arrivé à la fin du sentier. Il tire sa révérence, pour de bon, sans regrets, encore moins de remords, avec évidemment une immense grostalgie.

Est-ce qu’il reviendra ? Il en doute. J’en doute. Je retourne à la vraie vie. Il y a du jardinage, à faire, du bricolage en souffrance, 4000 livres à lire, une bibliothèque à ranger, des montagnes à gravir, des marches à accomplir, une retraite à vivre, avec l’ânesse de toujours, en compagnie des trois petites merveilles, avec  les amis d’ici et d’ailleurs, et auprès d’une famille tant aimée….

Et l’amitié à cultiver, les manifs à peupler, et la contemplation de la neige sur le Canigou, le Pays basque et le lac Léman…

Ça a été une belle aventure…Non, une magnifique aventure…Quand j’ai commencé, je ne m’attendais à rien, sinon dire toute la crainte – vérifiée, depuis- que m’inspirait toute cette umpèterie pancratienne, qui mène une politique ( politique !) de caste, de privilégiés, qui va ruiner l’Etat ( c’est déjà bien entamé !), défaire la nation, et anéantir la république. J’exagère ? On verra bien. En tout cas, j’ai essayé de le dire, ça ne sert à rien, il reste le bulletin de vote et les mouvements populaires, mais, faut-il l’avouer, je n’y crois guère, et si vous m’avez lu, vous savez bien que le mot « espoir » ne fait pas vraiment partie de mon vocabulaire.

Mais tout de même je me suis bien amusé, j’ai écrit, et cela n’est pas perdu, j’ai rencontré d’autres toiles de rondins, d’autres entoileurs, je culpabilise encore d’avoir contribué à la mise à mort du pointeur de ronds-points, vous voyez, c’est dire , j’ai eu des lecteurs complices, qui sont venus me saluer, et je leur dis merci , au revoir, et à bientôt, ailleurs qui sait ?

Mais cela devenait trop mécanique, je me levais le matin en me demandant ce que j’allais mettre sur mon grignotis quotidien, je passais des heures à chercher des daguerréotypes, et la vie s’arrêtait devant mon écran !

 Et puis, cette histoire ridicule, anodine, infantile, dérisoire, de clicks a, en quelque sorte, donné le coup de grâce : finalement, je faisais comme tout le monde, le matin, j’allais voir combien de clicks j’avais ! Non, mais tu te rends compte ? Abyssale bêtise et abyssale vanité !

Voilà, c’est le dernier grignotis ! Ce n’est pas par hasard qu’il s’appelle «  Salut ! » ! Je vais le laisser trois jours, jusqu’à mercredi ! et après, basta, on ferme ! et en route vers de nouvelles aventures ! je n’oublierai pas de sitôt tout ça, Blog Jim, en premier, ombre fraternelle et vigilante, qui a été toujours là, toujours présent,  qui m’a mis à l’honneur deux fois, ô incommensurable vanité ! DEB l’incontournable, Patrick le piquant et ses immenses bonheurs d’écriture, Cactus, le petit département, le chanteur de jazz, à qui je pense beaucoup, lui et son grand cœur malade, le grand Pascal et son œuvre de salubrité publique, Coquine et ses poèmes, Solange, l’iguane, la mauviette, Isa, Caféine, Darnacollecta, mon petit papa tranquille, l’arbitre, Ariane, même l’arpette du ciseau depuis longtemps enfuie, les autres, tous les autres, puisque, allez, dernière poussée de stupidité vaniteuse, quelques centaines de visiteurs arpentaient le sentier tous les jours. Peut-être même que de temps en temps je me ferai le petit plaisir d’un commentaire. Et Si le Pancrate perd les élections, si l’umpèterie se désintègre dans la politiciennerie politicarde, promis, j’ouvre le champagne. Mais, tout de même, vive la République, vivent les toiles de rondins, et, allez, vive les ânes de bonne volonté.

A tous, toute ma reconnaissance, et oui, allez pourquoi pas, toute ma fraternité !

Et, une dernière fois,, portez-vous bien. Quand même.

 

 

 

Aujourd’hui, je voudrais faire court. Un petit grignotis bien ciblé, bien carré, bien encadré, même. Et puis, ça vient en  masse, comme une coulée de lave, l’intime et l’extime, le réel à grands coups de canon, ou à petites doses multipliées à profusion. Entre le pandore et le pancrate, en fait, entre le microquotidien et le macromondial, allez, avec beaucoup de grandiloquence. Bon, bourricot, tu ne vas pas dès le deux janvier, faire dans le cuistre pompeux et tout et tout. Je ne vais même pas mettre de daguerréotypes, d’abord parce que je n’en vois pas flotter jusqu’ici, ensuite parce que le sujet, certes, s’y prête, mais pas pour moi, finalement. En fait, je voulais suggérer avec la prudence d’une tribu de sioux sur le sentier de l’âne, que toutes les religions, même celles qui disent le contraire, sont lourdement mortifères et puissamment aliénantes et fanatisantes. Et boum, voilà pour un gros enfoncement de portail ouvert parce qu’en fait, c’est la tragédie- vous voyez un autre mot ? – du Proche Orient qui me fait ainsi circonvolutionner. Je me garderai bien de faire le dieudonné ou le semoun, Ali ou Elie, moi, je me contente des sentiers cerdans, et pour le moment – pour le moment…- ils sont à l’abri des roquettes, missiles et autres joyeusetés vendues avec paquets cadeaux par les marchands d’armes de tous acabits qui se frottent les mains.

Mais enfin, ces deux peuples, le Palestinien et l’Israélien, qu’on dit et qui se disent sémites, s’entretuent depuis déjà des lustres, la communauté internationale – vaste blague !- n’en peut mais, les plans de paix succèdent aux plans de paix, et on continue d’y mourir furieusement. Je pense à ce chef du Hamas mort avec ses quatre épouses et dix de ses douze enfants. Lui, il est mort, on peut le supposer, parce que c’était un chef de guerre, et que ça fait partie des risques de la chose, comme avoir un accident quand on pilote une formule 1. Mais ses femmes ? Et ses enfants ? Et là, ma perplexité est abyssale, comme ces tableaux avec mise en abyme, vous savez, où on voit un miroir dans lequel il y a un miroir dans lequel il y a un miroir, etc.

J’ai les questions, je n’ai pas les réponses, ou, du moins, j’espère ne pas les avoir : Israël savait parfaitement où se cachait ce chef palestinien ? Ce chef savait parfaitement qu’il était condamné à mort en tant que chef d’une organisation palestinienne en guerre totale contre Israël ? Pourquoi l’armée israélienne a-telle frappée en pleine ville ? Pourquoi ce chef ne s’est-il pas protégé ? Pourquoi, surtout, est-il resté avec ses femmes et ses enfants, au milieu des civils, en pleine ville ? Pourquoi avec autant de membres de sa famille ? Pourquoi a-t-il quatre femmes ? Une question en amène une autre Et j’ai évidement des traces, des ombres de réponse. Huntington est mort. Le choc des civilisations lui survit. Et pas que des civilisations. Moi, qui ne suis qu’une grosse bête, c’est toujours la même question en fait que je me pose : pourquoi les femmes ? pourquoi les enfants ? Banalités compassionnelles ? Probablement. J’ai du mal à théoriser ( foutre de cuistre !) cela, mais je  le perçois assez bien. Allez, je vais arrêter, parce que je renâcle devant l’énoncé. Un jour, quand ce sera plus clair, et que j’aurai un peu plus d’audace. Et dire que je voulais parler de la grande comédie pandoresque. L’Orient compliqué ? Apparemment, pas pour le Pancrate. Et finalement, l’est-il vraiment, compliqué, l’Orient ? Allez, on a ouvert – timidement, confusément, précautionneusement…_ un chantier : se refermera-t-il un jour ? Demain ? Qui sait ? Creusez, et  portez-vous bien. Quand même.

 

 

 

Bon, tout le monde y va de son grignotis, alors, , même sur les sentiers, entre deux chardons bleus , pourquoi pas ?

Dans quelques heures, on va entrer dans la nouvelle année, au son du canon, de la sirène du SAMU, des explosifs d’ETA, et des écrabouillis de voitures dans les rues désertes de nos belles banlieues !

Ouh lala, on commence fort dans l’optimisme et le haut les cœurs ! Allez, on ne va pas faire long, de toutes façons, tout le monde en est déjà au quatrième verre de champ’, enfin, ceux qui peuvent, dans notre douce France, parce que dans les rues, ce serait plutôt une gorgée du bon vieux kil de rouge.

Allez, on efface tout et on recommence : à tous les bourricots du monde, qui marchent sans trop gémir sur des sentiers secs et pierreux, une bonne année, loin des jumelles maléfiques et des pandores enmoustachés, loin des marchands de tapis qui à défaut d’armes ou de chaussures de sport essaient de jouer la mauvaise comédie sur les écrans de la télévision publique, loin des Pancrates bronzés et des odalisques énamourées, loin des ganaches galonnées, des Ubus en uniforme chamarré, et des sicaires affûtés, allez, ne serait-ce qu’une fois, vive la crise de foie !

Je salue tous ceux avec qui je vagabonde, la petite famille de l’âne catalan, en premier lieu, bourricote, bourriquets et bourriquettes,   mes frères du Boucau, de Saint Pierre d’Irube et de Thonon, toute la famille asinesque qui trime de Cerbère à Hendaye, en passant par Bessan, Nice, Pamiers ou Juillan, sans oublier Maury, et , bien sûr, la Fidelissimma ( ça fait du monde, non ?), tous les entoileurs, entoileuses, rondineurs et rondineuses, du grand DEB à la petite mauviette, en passant par la caféine, le piquant Patrick, ciseleur hors pair de notre belle langue, le cactus et le chanteur de jazz, sans oublier la coquine, l’iguane, et la charentaise assoupie, sous le regard attentif et bienveillant de Blog Jim !

Et , vraiment, meilleurs vœux à ceux qui n’entreront jamais dans un ministère ou un palace, à ceux qui réveillonnent d’un croûton et d’un morceau de fromage, et sans aucun misérabilisme, meilleurs vœux, tout simplement, à tous les ânes, ânesses et ânons de bonne volonté ; et par dessus tout, meilleurs vœux aux trois merveilles vers qui l’âne se prosterne à chaque instant de sa petite vie.

 

Allez, on ne va pas rallonger, vous êtes déjà en retard ! Gare aux pandores à jumelles, aux ministres en goguette, aux politiciens véreux, et aux lycéens à pétards, et portez-vous bien. Quand même.

 

 

 

Parfois, l’actualité, le réel, ça a de ces carambolages, je ne vous dis pas…

Bon, on ne va rien dire de l’actualité internationale, ni même nationale, les gazettes sont là pour ça, et si certaines pourraient toujours servir de papier à faire reluire les bottes des puissants, d’autres, assez nombreuses, allez, font tant bien que mal leur métier, en ces temps de disette multipolaire ( je ne sais pas ce que ça veut dire, mais j’avais envie de le placer, ce mot, qui me bassine à longueur de sabots, quand il m’arrive de m’égarer sur les sentiers de la géopolitique ( Grand jumart ! Un âne savant ? Au bûcher ! Au bûcher !) ).

Alors, deux petites choses qui se sont collisionnées – tiens, vous l’avez vu, ce superbe film, Collision ; je ne sais plus de qui il est ( ah, vilaine mémoire asinesque !), mais il valait son pesant de chardons, non ? Allez, je vous vois venir : «  Bien mieux que nos comédies franchouillardes ! » Mais non, mais non, certaines de nos comédies franchouillardes, hé bé, je ne m’en lasse pas, Les Bronzés Font Du Ski, par exemple et Le Père Noël Est Une Ordure, et même que quand je suis seul sur les sentiers cerdans, je me braie à moi même certaines répliques ( « e possible votre ami  pas regarder à la fenêtre, per favore … »), je revois certaines scènes, celle de la boisson au jus de batracien, et je me désopile à m’en péter les sabots -, l’événement théâtral planétaire auquel vous n’avez pas pu échapper, Nanard le sévèrement burné dans une refaçon d’Oscar, qui, déjà, était un nanard, et là, accommodé à la sauce nanardesque, hé bé, c’est Shakespeare travaillant de concert avec Molière et mis en scène par Planchon et Chéreau. Allez, on ne va pas déblatérer, lisez Schneidermann dans Libé, ça suffira, et c’est vrai qu’il y a quand même quelque chose de minable, de choquant,  là dedans, parce qu’enfin, sont-ce eux, les héros de notre temps, ces bateleurs pas vraiment vertueux ?

Voilà, et pendant qu’on porte aux nues le nouveau Raimu mâtiné de De Funès, qui croûle sous les sous que la république lui rend, bonne fille, dans le fin fond de nos belles provinces, dans un petit orteil de notre douce France, entre Bayonne et Perpignan, entre Ariège et Haute-Garonne – citons nos beaux départements avant que les armées pancratiennes et les cohortes umpéteuses ne les désintègrent !- un citoyen tout ce qu’il y a de plus honnête, travailleur et tout et tout, qui a consacré sa vie laborieuse au service public et a œuvré pour le rapprochement des êtres et l’abolition des distances, par tous les temps, quand le chemin de fer était une société nationale qui faisait l’orgueil de la république, eh bien, ce citoyen imposé et imposable, qui conduisait paisiblement sa voiture, juste avant Noël, et rentrait dans son petit village bigourdan pour préparer la crèche, les bûches, les cadeaux et les huîtres., ce citoyen, donc, il roulait sur une route à quatre voies, par conséquent limitée à 110 kms à l’heure, vitesse q=u’il respectait scrupuleusement, régulateur à l’appui ; puis la 4 voies est devenue une deux voies, limitée à 90 : vite, vite, coup de frein et on ralentit ; et de suite après, hop, repanneau, et on passe à 70 ; et hop, il obtempère encore, le citoyen ; et puis hop, un village, coup de frein, le voilà à 60, non 59, et hop, la jumelle tueuse, le flash vengeur, les pandores atrabilaires, et voilà le citoyen penaud conduit à résipiscence, et prenant une amende de 90 euros et 1 point de moins sur son permis, lui qui pendant des années  a conduit à bon port ( à bonne gare, allez  !)des centaines de voyageurs, dans toute la France et même jusqu’en Suisse, sans incident ni retard : oui, oui, croyez-moi, il n’y a guère, la SNCF ne connaissait les retards que de façon épiphénoménale !

L’ironie du sort ( si ironie…), c’est que le bon citoyen , lui, il ne joue pas au théâtre, n’a pas eu maille à partir avec quelque banque que ce soit, n’a pas connu les geôles de la république, n’a escroqué personne, paye ses impôts, accomplit son devoir électoral, s’occupe même bénévolement d’associations,  mais a eu le tort de se trouver en fin de mois et d’année – il faut faire du chiffre- sur le chemin d’un adjudant pandoresque, qui le réprimanda martialement, et vous savez où ? dans un lieu qui porte un double nom bien poétique : il s’agit d’un « pré », là où peuvent en toute liberté batifoler les ânes, et ce pré il s’appelle, je vous assure « bonrepaux » ! « Bonrepaux ! » En fait de repos, c’est le repos du gendarme, qui, bien posté à l’entrée du village, peut  interpeller les redoutables chauffards qui passent la pancarte indicatrice d’entrée du bourg à 54 à l’heure au lieu de 50 ! Et l’adjudant, sans rire, il porte à peu près, à une lettre près le nom du héros de Francis Veber dans la plupart de ses films, vous savez celui qui a l’air un peu ahuri, par exemple – et je ne parle que du film, là ! – dans Le Dîner De Cons. C’est Pignon, non, qu’il s’appelle ( dans le film, bien sûr !) ? Allez, c’est un vrai conte de Noël, avec dindon de la farce, en l’occurrence le citoyen, ancien cheminot exemplaire, et qui enrage encore contre la vindicte pandoresque, parce qu’ il sait très bien que dans deux jours, pour la saint Sylvestre, il y aura de vrais rodéos, dans certaines cités de notre douce France, et même des voitures volées, brûlées, et le cetera, et qu’elles ne rouleront pas à 54 km à l’heure en ville, mais que ce soir-là, les pandores, hé bé, sûrement qu’on les verra moins, dans les rues bien tranquilles de nos jolies banlieues : non, mais c’est vrai, quoi, il y a des huîtres à ouvrir, des réveillonneurs à cheveux blancs, ces dangereux retraités qui coûtent si cher à la dette publique, à contrôler juste à la sortir de la salle polyvalente du village, quand ils reprennent leur Twingo pour aller se coucher, et des conducteurs distraits à punir, eux qui roulent à 54 kms à l’heure, la ceinture de sécurité bien enclenchée, juste à l’entrée d’un village désert, au fin fond de nos provinces, dans le petit orteil de notre douce France. Vous voyez, on peut dormir tranquille, on est bien surveillé ! Alors, citoyens, restez vigilants, si l’œil était dans la tombe et regardait Caïn, l’œil du pandore, lui, est dans la jumelle et regarde le citoyen. Allez, ça n’arrive pas aux ânes, ça, de galoper à 54 kms à l’heure. Alors, ralentissez, méfiez-vous des jumelles tueuses, et  portez-vous bien. Quand même.

 

 

 

Samedimanche. En plus, comme c’est entre Noël et le Jour de l’An, ça fait comme un énorme samedimanche. Une longue trêve des confiseurs.

Et non. Ne parlons pas de l’éternelle guerre des frères ennemis, en Palestine ou Israël. Tout le monde en parle, et en parler plus n’enlève rien à la lassante horreur sans cesse renouvelée de cette guerre éternelle.

Donc, rien, si ce n’est, mais c’est tellement évident, que c’est toujours les mêmes qui trinquent, les populations civiles. Je parlais hier des pieds nickelés tragiques qui envoyaient leurs bombes sur leurs propres enfants. C’est déjà dépassé, maintenant. Et tous ces guerriers – guerriers !- plus prompts à brandir le fusil que la charrue ! Mais on enfonce des portes défoncées depuis longtemps, non ? Alors, les bourricots retraitent sur les hauteurs cerdanes encore désertes, même enfouies sous la neige si abondante aujourd’hui, et à l’écart des hommes, hochent leur tête, et de temps en temps braient au clair de lune, mais personne ne les écoute.

Non, ce qui m’interpelle ( ouaf ! ouaf ! freudisme de cours du soir…) aujourd’hui, c’est le retour en force ( mais est-ce vraiment un retour ?) de la fripouillerie en tous genres, et surtout, bien sûr, politicienne ( n’y a-t-il pas du pléonasme dans l’air, là, dans « fripouillerie politicienne » ?). Donc, l’immense héraut de l’umpèterie triomphante a déclaré ( décrété ?) que la fusion des départements et des régions, c’était pour bientôt, et itou la fusion de certaines régions entre elles, comme par exemple haute et basse Normandie, et Aquitaine et Charente-Poitou ( ou l’inverse). Tiens donc ! C’est vrai que c’est une réforme urgentissime, quand les SDF meurent par centaines dans les rues de notre république, quand les hôpitaux tellement affaiblis ne peuvent pas empêcher la mort d’enfants, quand les banques en sont quasiment à faire la manche, quand un jeune hurluberlu iconoclaste reste en prison pour un délit dont on n’est pas sûr qu’il l’ait commis et qu’un spadassin, lui, pourtant en forte délicatesse avec la justice, va être libéré, parce que ses copains plénipotentiaires savent quels cordons tirer, et quelles portes enfoncer. C’est sûr, fondre départements et régions, c’était ça le plus urgent : le chômage, la crise, le terrorisme, le nucléaire, toutes ces balivernes, tout doit céder la place à cette réforme océanique et himalayenne, comme ses auteurs ! Et pourquoi ? Allez, on va faire le mauvais esprit : parce que toutes les régions sauf une sont passées à gauche, et que les départements  ont basculé aux dernières cantonales, et aussi à gauche ! Voilà tout ! Et il peut dire ce qu’il veut, le porte-voix umpéteur ( et il le fait, d’ailleurs, avec un aplomb qui n’a pas son égal dans l’hexagone, à part peut-être le sévèrement burné), moi, tout âne que je suis, je n’en démordrais pas : si tu fusionnes l’Aquitaine et le Poitou, tu supprimes un président de région, et pas des moindres, puisque qu’il y a une chance sur deux que ce soit la Madone ! On pourrait continuer la démonstration, mais c’est inutile, parce qu’il y a la contre-preuve, la pérennité du Sénat : s’il y a une institution politique qui coûte cher, ne sert à rien, donne l’exemple du luxe, du calme et de la volupté qui ne convient pas à la vie politique, c’est bien le Sénat ! Hé bé non, lui, il perdure. Enfin, on verra bien : il semblerait que quelques vénérables sénateurs, du fond de leur assoupissement, aient levé un œil désapprobateur et maugréé quelques borborygmes grognons contre le Pancrate et sa gent gouvernante ! Qu’ils se méfient, alors, les sénateurs, tout umpéteurs qu’ils soient, ils risquent  de changer de maison de retraite, et quand on en a visité une, de ces maisons, ordinaires, dans la province profonde, on frémit d’avance pour ces pauvres vieux résidents de la république.

Alors, fusionnons ? Alors, moi, je fusionne pour une Catalogne unie, et même pour des pays catalans réunis, du Val d’Aran en Sardaigne, en passant par Llivia,, Coustouges, Figuères, et, bien sûr, Tarragone, jusqu’à Valencia, sans oublier bien sûr , la Fidelissimma débarrassée de ses chaussettes, et Barcelone l’impériale !

 

Allez, on verra si une fripouillerie aussi grosse va passer. On verra si le peuple catalan qui a refusé la Septimanie refusera la disparition de ses Pyrénées Orientales. Et sinon, on aura des doutes sur la sincérité de la levée de ce peuple contre la Septimanie. Bon, c’est pas tout, ça, mais on est obligé d’aller vite : un humoriste d’antan qui a eu des talents et les a irrémédiablement perdus vient de récidiver dans ses fripouilleries sur une scène parisienne, en décorant( !) un négationniste pourtant condamné par la loi, et en osant le faire décorer par un pseudo-comédien vêtu du pyjama rayé des camps. Il paraît que ça a fait rire Le Pen. C’est bien ce que disait Desproges, non : on peut rire de n’importe quoi, mais pas avec n’importe qui ; et en tout cas, le pseudo-humoriste, on aimerait que ce ne soit que le naufrage d’un humour asséché, et on craint que ce ne soit pire, l’expression d’un idéologie bien remâchée, qu’on croyait évacuée avec l‘eau des égouts de l’histoire. Et non. Allez, bon  samedimanche malgré tout, et  portez-vous bien. Quand même.

 

 

 

Oups ! Ça commence sérieux, là, bourricot ! Tu fais dans le titrage à l’ancienne, style traité philosophique et autres joyeusetés ! Te prends-tu pour Cicéron, Sénèque ou La Boétie, alors que tu ne peux prétendre qu’à être le lointain descendant de leur âne domestique ? Bah, tant pis, il faut toujours se laisser aller à ses prurits cuistraux, c’est un ineffable délice !

Donc, de l’indécence. Dans ce temps suspendu entre les huîtres de Noël et celles de la Saint Sylvestre, le désastre continue, bien sûr. Jusqu’à quand faudra-t-il ressasser cela, les gens qui crèvent de faim et de froid, ici, dans notre douce France, à paris, Ville-Lumière, la plus belle ville du monde, comme disent les clichés les plus éculés, et parfois, à ce mot, « éculé », on a envie d’ajourer une lettre, entre le « é » et le « c », mais la décence et la retenue de bon aloi ne nous l’autorisent pas, allez.

Pas besoin d’y aller de l’antienne sur cette pauvre Afrique, sur cette malheureuse Asie. Non. C’est ici, dans la république des droits de l’homme et de ses devoirs, si vite oubliés. Certes, un jour, un savant homme m’a dit qu’il fallait faire attention, avec les devoirs, parce que tous les pouvoirs n’attendent que ça, inscrire des devoirs dans une constitution, pour s’appuyer sur cette constitution et devenir ce à quoi aspire tout pouvoir, en somme, un pouvoir autoritaire et pérenne, un Reich de mille ans, en quelque sorte, même s’il faut se garder de tout excès : n’y aurait-il pas de dictature éclairée, comme au temps des Lumières ? Allons, foutaises ! Il faut des devoirs, et des droits, indissociables, et, au moins les droits, indissolubles. Et peut-être même qu’il faut des pouvoirs, pour éviter qui sait quoi ? le retour à la jungle, à l’âge des tigres à dents de sabres, des Huns et autres hordes sauvages. Ouf ! Tiens, ce doit être la fin de l’année, on bavarde, on bavarde, et on tarde à le gribouiller, ce grignotis.

Donc, encore une fois, de l’indécence. Elle vient d’un drôle de carambolage dans les gazettes, où l’on voit Le Pancrate et l’Odalisque en maillot de bain sur des plages de sable doré au bord d’un palace de luxe et bien sûr privé et gardé par des cohortes de prétoriens armés des orteils jusqu’aux racines des cheveux. Et les Brésiliens, paraît-il, sont fous de l’Odalisque, et même qu’elle est allée dans les Favelas ! Boudiu, con, j’en ai les sabots qui tremblent d’émotion ! Quoi faire ? Dormir sous un toit de tôle, en partageant un mauvais joint, avant de rejoindre son palace édénique ? Et en même temps, dans notre bonne République, des SDF (promesses ! promesses !) crèvent de froid. Pourquoi ne pas les loger à l’Elysée ou à Matignon, puisque les résidents habituels n’y sont pas ? Et encore : toujours ces collisions abracadabrantesques de l’actualité gazetière : un jeune idéologue de l’ultra-gauche, un peu imprudent, sûrement un peu illuminé et probablement très altruiste maintenu en prison malgré l’ordonnance d’un juge qui s’appelle des libertés ( alors, à quoi il sert ?) et un vieux sicaire bientôt libéré malgré une réputation sulfureuse  et un passif pour le moins douteux. Et encore : des guérilleros, qui pourraient passer pour des pieds nickelés si ce n’était aussi tragique, qui tirent des roquettes dans leur propre camp, entraînant la mort de deux fillettes ; et les masses populaires ( fanatisées ? aliénées ? enrégimentées ?) vont-elles défiler pour réclamer vengeance, là ?

Bon. On va arrêter le grignotis. La neige recouvre la Catalogne. C’est beau, la neige, quand tu skies, que tu raquettes, que tu rentres le soir chez toi, bien au chaud, pour boire un cognac avec des amis choisis. Et puis voilà, tout le monde n’a pas cette chance, qui devrait être un droit élémentaire de la république, et la neige, alors, ça devient ce que c’est, le froid absolu, impitoyable, totalitaire et meurtrier.

Mais c’est comme ça ? Fatalitas ? Non, non, la fouquetisation trouvera son Charybde et son Scylla, comme son créateur, le très flamboyant Nicolas Fouquet ( il y aurait une étude à faire sur le prénom, Nicolas, le vainqueur des peuples, peut-être, et sur le nom, Fouquet, emblème du « bling-bling », pour reprendre une expression minable, ridicule, mais finalement, assez explicite) s’est brûlé à ses propres flammes

C’est un peu n’importe quoi, aujourd’hui, ce doit être la pluie, enfin revenue en Catalogne, et ce ciel bas et lourd qui pèse comme un couvercle, comme disait le grand Charlie. Allez, on va  boire une cervoise en regardant les gouttes d’eau tomber sur l’herbe trempe, enfin. A demain, si vous le voulez bien, et si l’âne n’a pas les sabots trop mouillés, et en attendant, portez-vous bien. Quand même.

 

 

 

 

Allez, on n’y coupe pas, les vœux et leur sarabande, et tous les discours sur la fameuse trêve de Noël, suivie aussitôt par la trêve des confiseurs. Dont acte.

Et pourtant…dans les années 70, et même au début des années 80 ( oui, bourricot, tu nous refais le coup de la grostalgie ? Hé bé oui, même les années Giscard, à l’aune de l’ère pancratienne et umpéteuse, deviennent des années dorées, dorées par le souvenir, sûrement…), il y avait cette espèce d’effervescence, créatrice, et pour moi qui n’étais pas encore le vieil âne blanchi sous le harnais, je me soûlais de toutes ces revues qui naissaient presque quotidiennement, dans les domaines de la création où j’essayais, tant bien que mal, de poser mes gros sabots, qui n’étaient pas encore usés par la peine, à cette époque là. Il y avait, dans le sillage de l’incandescente comète qu’a été pour  toute une génération, ACTUEL, des dizaines de fanzines, dont certains sont devenus de vraies revues et des centaines de revues, certaines éphémères comme ces beaux papillons de nuit à quoi elles ressemblaient, et belles, si belles, comme Mormoil

et Tousse-Bourrin,

dont j’ai, oui, oui, tous les numéros ( et non, non, je ne suis pas vendeur- du moins pour le moment, tant que la ruine de notre pauvre France n’est pas consommée…),

et d’autres, durables, à tel point qu’elles durent encore. On avait eu la joie et l’immense honneur, même, d’apparaître dans quelques-unes de ces revues,  allez, on peut bien le dire, maintenant, il y a prescription, Le Canard sauvage, Charlie mensuel, Circus, oui, le grand et regretté Circus,

d’autres, et puis Fluide glacial,

oui, le grand Fluide, toujours vivant, et bien, et habitant en France ! Et si mes souvenirs vieillissants restent encore bons, c’est lui, Fluide, qui avait inventé ou, du moins popularisé l’expression inversée, « Noyeux Joël », avec tout ce qu’elle comportait d’inversion, de renversement, de dérision, et de sous –entendus ( de présupposés ? Il y avait longtemps qu’on n’avait pas fait  le cuistre, sur cette toile  de rondins !).

Donc, voilà, à tous ceux qui rondinent et entoilent, à tous ceux qui déplient et déploient leurs toiles de rondins, à tous ceux qui gravent et grignotent, à Solange endormie, à l’iguane perdue, à DEB, bien sûr, qui me doit un duel au muscat, au sommet du Canigou, à la mauviette, à l’arpète, aux mille autres, au grand Blog Jim, qui sait ce que BD veut dire, à tous ceux qui tâchent d’être humbles et fraternels, de Maury à Bayonne, de Thonon à Pamiers, et de Banyuls à Nice, en passant même par Paris,  noyeux Joël,

et meilleurs vieux, comme on peut le dire tant que les prétoriens et les pandores le laissent dire. Mais on a quand même les sabots qui démangent, quand on voit que le Pancrate et l’Odalisque, ils passent leur Noël dans un hôtel de luxe à Rio, alors que la ruine, la crise, la peine  et la détresse font la sarabande dans les rues de notre douce France, que les SDF qui devaient disparaître, disaient-ils, l’umpèterie propagandiste, fanfaronne et invergogneuse, ils disparaissent bel et bien, mais de faim, de froid et de misère dans ce qu’on appelle toujours la Ville-Lumière ! Oui, on enrage, mais on n’est qu’un pauvre âne qui ne comprend rien à la finance mondiale : mais qui y comprend quelque chose, sinon pour s’en mettre plein les poches et ruiner le voisin jusqu’à l’infamie abjecte et absolue, comme ce vieux cireur de pompes qui a réussi à siphonner tous les fonds de la fondation Elie Wiesel !

Et quand on voit que le sévèrement burné à qui tous les micros, écrans et gazettes sont largement et bienveillamment ouverts aujourd’hui, il donne des leçons de morale sous couvert d’un humour de porte-avions en cale sèche, vraiment, on se dit, que même avec Giscard et son Prince polonais à la finesse de rhinocéros comme ministre d’Etat, les années 70, sûrement enjolivées par la jeunesse, le souvenir, et la créativité, elles étaient meilleures que ces années de plomb fondu qui nous engloutissent.

 Haut les cœurs, le bourricot ? Hé bé oui, pourquoi pas, haut les cœurs ! et allez, une fois encore, noyeux Joël, et portez-vous bien. Quand même.

 

 

 

Bon, les quelques rondineurs qui viennent déplier ma toile de rondins n’ignorent rien de ma traversée du désert de la Grande Toile, quand Monsieur Neuf m’a traîtreusement abandonné. Il m’a fallu un certain temps pour retrouver le gilet orange qui a permis aux sauveteurs de venir tirer l’âne des sables mouvants de l’indifférence dans lesquels il s’enlisait inexorablement.

 

Donc, à nouveau pâturant et gambadant sur les sentiers,  voilà que je me réveille en pleine guerre picrocholine, la guerre des clics ( et bien sûr, elle a été faite mille fois, alors pourquoi pas une mille et unième, des claques). Je subodorais, à gambader ainsi sur le port d’attache de la plate-forme méridionalo-occidentale, que dans toutes ces histoires de clics, il y avait quelque chose qui me dépassait ( bon, vous direz, c’est facile, de dépasser l’intelligence d’un bourricot…), et que l‘ami DEB, toujours à l’affût d’une guérilla à mener, d’un moulin à vent à attaquer ou d’une baudruche à dégonfler, il avait mené une opération audacieuse de commando pour démontrer l’inanité de la course aux clics. Et alors là, que n’a-t-il pas fait, l’artificier, le zèbre sans rayures ! Moi, franchement, ça ne m’empêche pas de digérer mes chardons.

 

Je voulais simplement rendre hommage à Blog Jim, qui n’ a pas besoin du bourricot pour se défendre, et qui a assez de sagesse et d’humour pour savoir à quoi s’en tenir, dire à DEB qu’il a sûrement bien fait, et qu’on peut passer à autre chose, et que reste l’essentiel,  le dépeçage continu et systématique des acquis de tous les combats républicains. Aujourd’hui, l’Odalisque est à Rio : dansera-t-elle nue pour le carnaval ? Oh que non, on pourrait la prendre en photo, et imprimer celle-ci sur un sac de sport ou un sac de courses  ! et alors, procès et tout le tralala, et on donne l’argent du procès évidemment gagné aux pauvres ( non : «  à des causes humanitaires », euphémique et émétique langue du bois politicard), on se donne bonne conscience, on monte dans les sondages, les SDF continuent, malgré des promesses insensées, de mourir de froid dans notre douce France, la ruine du pays n’est pas certaine, mais n’est plus improbable, le meilleur défenseur de Juju le trotsko-socialiste, c’est le porte-voix umpéteur, et embrassons-nous, Folleville.

 Alors, si vous pouvez, retrouvez-y vos ânons, et portez-vous bien. Quand même.

 

 

 

Voilà, voilà, j’ai retrouvé la voix, et le sentier de l’âne est devenu orange – bon, il faut faire attention, les pandores, s’ils lisent ça – allez, ne vous moquez pas, il y en a qui savent lire, quand même ! - ils vont croire que le bourricot fume, à voir ainsi les sentiers oranges. Alors, je rattrape mon retard, je vais dans tous les recoins de la grande toile,  zigzaguant comme un bourricot ivre, ou furieux comme un âne rouge, et peut-être les deux à la fois d’ailleurs. Et ça ne ralentit pas, la crise qui est plus que financière et économique, qui est franchement mondiale, humaine, tout ce qu’on veut, les dérapages incontrôlés de la gent politique, et comme à la boxe, un coup à droite, un coup à gauche, tiens après le maire-conseiller général de la station balnéaire moche et chic de Catalogne-Nord, allez, on s’en prend à ce bon Juju, qui, faisons-lui crédit ( !) pour ça, saura se défendre : il n’a pas été trotskiste pour rien ! Et d’aucuns disent que c’est un retour de l’umpèterie vigilante sur Juju l’incendiaire, qui aurait lâché sa garde rouge de lycéens contre Xavier le Périgourdin. Vrai ? C’est plausible, en tout cas, et si c’est avéré, on le saura bien un jour, l’enfoncement dans les abîmes glauques du marigot politicard continue…

Après, on va s’étonner que les gens, les vrais gens, ceux qui savant que la baguette, chez le boulanger, elle coûte entre 80 et 95 centimes ( mais oui, mais oui, j’y vais tous les jours, à sabots abattus, chercher le pain et le vin de la petite tribu asinaire, asinesque, asinière, asiarque …), eh bien, pour la votation, ils griffonnent un petit pénis d’âne enrubanné parfois ( pas moi ! je n’oserai jamais !), ou ils partent à la chasse à l’escargot dans la garrigue catalane !

Je digresse encore, mais c’est tout l’ébaubissement de retrouver ma toile de rondins sur ce sentier organe. Mais en fait, tout se tient, n’est-il pas ? Parce que voilà, en feuilletant les gazettes, trois petites nouvelles qui m’ont fait ruer dans les brancards que je n’ai pas. D’abord, il y a un transfuge de chez la Madone, Besson, il s’appelle, il transite de secrétaire national du parti socialiste en putatif secrétaire général adjoint umpéteur : c’est-y pas bien ça ? C’est les trente deniers au lac de Tibériade, ils se multiplient, ! Et puis il se répand, le Ganelon, en gentillesses flagornardes sur le Pancrate, l’umpèterie, sans oublier quelques petites fusées contre ses petits ex-camarades socialo, qui, à ses dires l’appelleraient en catimini ! Après ça, vous, citoyens, pensez loyal, votez moral ! Et en plus, on lui aurait promis, à l’Himalaya de la stratégie de l’ouverture, le ministère de l’immigration ! Et il le prendra ? Alors, on saura – s’il en était besoin : !- à quoi s’en tenir !

Et là-dessus, il y a en Catalogne, une gentille et photogénique députée umpéteuse qui, à l’assemblée, à l’heure des questions au gouvernement, a posé la question qui cire les pompes mieux que tous les cirages, à MAM, qui en rosissait d’aise : est-ce que Madame le ministre, vous pouvez nous dire, si grâce à l’excellente, non, parfaite politique de sécurité de l’umpéterie, de vous-même et de notre bien aimé Pancrate, l’insécurité a baissé, du moins les chiffres ? Eh oui, bien sûr, les chiffres, oui ! La députée, elle aurait pu le savoir en lisant le journal d’ici, rien qu’en multipliant les PV de stationnement interdit, et les excès de vitesse, parce que vous êtes à 52 là où il faut passer à 50 !…De là à ce que certaines méchantes langues disent qu’elle ne sait pas lire, non, tout de même…Mais on sait jamais, faire rosir d’aise MAM, ça peut servir, qui sait ? Sous-ministre, peut-être ?

Et la meilleure pour la fin, la diva, la fisrt dame, qui n’aime pas sa marionnette, parce qu’elle ressemble trop à la Madone ! Qu’elle ne se tracasse pas, on ne va pas confondre la Madone avec une copie, si modèle et première soit-elle ! Et la liberté de caricature existe encore ( encore ?) en république !

Allez, c’est tout, et c’est beaucoup pour aujourd’hui !

Dan Carter a changé le ciel de Catalogne, où il ne pleut tout de même pas assez : le bourricot prie le grand jumart d ‘ouvrir les vannes du céleste. Et vous ? Secs ou mouillés ? L’un ou l’autre, portez-vous bien. Quand même.

 

 

   Bon, j’ai toujours du mal avec monsieur Neuf, et je n’ai pas encore vu passer la fée Orange, mais ça ne saurait tarder ; cela explique que la toile de rondins, j’ai du mal à les déplier et à griffonner dessus, ces temps-ci. Alors que le Pancrate et l’umpèterie, comme à leur accoutumé, font feu de tout bois, de toutes toiles, de tout billet  et de toutes brindilles, Ma Nana murénique et l’inénarrable porte-voix Frédéric Lefebvre en chefs de chorales ! Et toujours avec cette stratégie, du deux pas en avant, un de côté, un en arrière, et on reviendra dans deux semaines ou deux mois et pour le moment, ça marche…
Mais revenons au sujet du grignotis, l’amour pur de l’art, qui peut conduite au délire, à la folie,  à la malversation.



Dans le grignotis d’avant, j’évoquais cette sale histoire de toiles et de tableaux en Catalogne, dans une très chic et très laide station balnéaire

toute proche de la Fidelissimma, où le consul en cap aurait cédé à son péché mignon, qui en l’occurrence est devenu un gros délit, l’amour de l’art sans bornes (d’ailleurs, l’amour peut-il connaître des bornes ?). L’affaire suit son cours, qui n’est pas celui d’un long fleuve tranquille et le journal d’ici, chaque jour, nous donne des nouvelles de ce qui est le dernier feuilleton judiciaire à la mode, en voie même de supplanter celui pourtant très prisé et toujours en suspens des chaussettes de

la Fidelissima. Et donc, ce pauvre premier consul de la moche station balnéaire, il est en prison préventive, son adjoint n’en mène pas large, son conseil municipal est effondré, sa maison est sous scellés, et le reste à l’avenant de la grande machine policière et judiciaire. On ne va pas plaindre le larron, même si on  le sait depuis l’Evangile, le Larron, repenti, sera le premier à la droite du Père ! On sait par bribes que tout de même il y a des factures de taxi extravagantes pour aller à une vente aux enchères ( on parle quand même de 20.000 euros de taxi, ce qui n’est pas le prix du billet de deuxième classe en TER, n’est-il pas ?), que seulement deux pour cent ( 2% !) des œuvres d’art achetées , on sait où elles sont, ce qui laisse entendre qu’on ne sait pas, même si on subodore, où sont les quatre-vingt-dix-huit pour cent restants ( 98% !). Et ce ne sont pas des œuvres d’art, de celles que l’on trouve dans les comices agricoles, ou dans les petites associations villageoises de peintres amateurs. Non, il y a des Utrillo,


paraît-il, de fabuleuses netsuke,


ces petites statuettes japonaises magnifiques et hors de prix, et d’autres petites babioles.
L’affaire suit son cours. Mais le bourricot, dans sa native bêtise, il ne se pose qu’une grosse question : comment cela a-t-il pu être possible ? Et, en suivant,  il fait deux, trois petites remarques, ou pose deux, trois petites questions, aussi bêtes que ses sabots : à quoi sert un conseil municipal ? Y a-t-il un contrôle républicain ? Que faisait le directeur général des services ? Et Baroin a-t-il raison, qui dit que dans notre république, il n’y a que deux postes d’élus intéressants, parce que tu y détiens un réel pouvoir, maire et président de la république. Il n’y a  qu’un Pancrate, mais combien y a-t-il de maires ? Alors, faudrait-il, ici aussi, limiter le nombre de mandats, dans la durée, et inscrire dans cette bonne vieille constitution la limitation du mandat de maire à deux mandats, par exemple, comme pour le Président aux Etats-Unis ? Quatre mandats, comme le pauvre consul sur qui maintenant tombe toute la honte du monde, c’est trop, tu prends des habitudes, tu n’as plus de limites à ton pouvoir, à tes ambitions, tes désirs sont des ordres, la confusion devient totale entre tes affaires privées et les affaires communales, puisque quatre fois six égalant vingt-quatre, ça fait quand même quatre-vingts ans que tu règnes, et donc  la confusion, si elle n’est guère excusable, est compréhensible. Ceci dit, ce « pauvre » homme, son avocat a déjà mis les barbelés et les mines anti-personnel, et il y a toujours la peur de l’étouffement de l’affaire, comme souvent dans les petits mics-macs de la gent politique. On verra bien. Ce qui est sûr, c’est que notre bonne Catalogne n’avait pas besoin de ça, et que ce paradis est habité par des diables de toutes sortes, du petit diablotin farceur, à qui il sera beaucoup pardonné, à de plus grands démons concussionnaires et impitoyables, contre lesquels l’épée vengeresse de saint Georges, patron de notre Catalogne, risque d’être un peu émoussée et trop courte.

On attend l’affrontement. Avec armure et bouclier. Et donc, protégez-vous. Et portez-vous bien. Quand même.